"Carreteras ocultas. Aquel lugar descansa en una de las rampas de entrada que conduce a esa red de carreteras del lado oculto, y Callahan lo percibe. Lo siente en el modo en que los vasos de plástico y los paquetes arrugados de cigarrillos ruedan por el asfalto empujados por la brisa del cercano amanecer. Lo susurra la señal de los surtidores de gasolina, la que dice: << Cuando sea de noche, el importe de la gasolina se abonará por adelantado>>. Está en el adolescente de la acera de enfrente, sentado en la entrada del porche a las cuatro y media de la madrugada con la cabeza entre los brazos; un ensayo mudo sobre el dolor. Las carreteras secretas están ahí fuera, cerca y le susurran: <<Vamos, colega -dicen-. Aquí lo olvidarás todo, incluso el nombre que te pusieron cuando no eras más que un bebé desnudo y desconsolado todavía embadurnado de la sangre de tu madre. Te pusieron un nombre como se ata una lata a la cola de un perro ¿verdad? Pero no tienes por qué arrastrarlo por todas partes. Ven, vamos.>>"

 Stephen King.

An isle of non-existence created by our drive to live
Somewhere other than reality
We must sacrifice to survive, others try to take and deprive
Live together, die alone
Created by our drive to live